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Gassi in Wehrheim – Teil I

Sieghelm G. von Spichbrecher
Sieghelm Gilborn
von Spichbrecher
Ordensgroßmeister

Es war der frühe Morgen des 13. Peraine 1027 nach Bosparans Fall, als Sieghelm zusammen mit seinem Leutnant seine Stube auf Burg Karmaleth verließ. Es wehte ein seicht frischer Wind durch die Gassen der Stadt. Es war einer dieser Peraine-Tage, die eine Aussicht darauf gaben, dass der Frühling angekommen war und es bald wärmer werden würde. Sieghelm, dem die morgendliche frische nicht ausmachte, ja die er sogar begrüßte, war nur in seiner schwarzen gefütterten Unterkleidung für die Tür gegangen, welche er stets unter seiner Rüstung trug. Zahllose an seiner Unterkleidung befestigte Nestelbänder flatterten im morgendlichen Wind, sobald er durch eine Wehe schritt. Er hatte Burg Karmaleth verlassen und war in die Straßen Wehrheims gegangen um der Stadt dabei zuzusehen wie sie erwachte. Auch wenn eine große Armee aus dem Dämonenkaiserreich Transylien vor der Tür stand, so gingen die Wehrheimer darpatisch stoisch ihrem täglichen Geschäft nach.

Sieghelm musste kurz anhalten als er und Leutnant Pagol an einem Zuckerbäcker vorbeikamen, der dabei war seine tägliche Auslage vorzubereiten. Warme und knackfrische Zimtschnecken, Zuckerkränze und Wehrheimer Batzen verbreiteten einen angenehm süßen Duft in der schmalen Gasse. Pagol war hellauf begeistert und bekam mit dem Kommentar ‚Ach der ist aber niedlich‘ vom Zuckerbäcker ein kleines Stück von einem dieser köstlichen Wehrheimer Batzen, was Sieghelm gar nicht gefiel. Aber Pagol hatte auch all seine ihm gegebenen Fähigkeiten ausgeschöpft als er quiekend jämmerlich jaulte als hätte er seit Monden nichts mehr richtiges zu Essen bekommen, nur um sich direkt danach wie eine Rommilyser Landjägerwurst im Staub hin- und her zu wälzen und sich vom Zuckerbäcker am Wamst kraulen zu lassen. „Einen prächtigen Morgen, edler Herr!“ wünschte ihm der Bäcker fröhlich mit seinem mehligen Händen und seinen deutlich von der eigenen Auslage rund gewordenen Bauch, als er den Leutnant fütterte. „Auch dir einen guten Morgen, Bäcker.“ entgegnete Sieghelm nur und schnalzte dann mit der Zunge, was das Zeichen für Pagol war wieder bei Fuß zu kommen.

Als Pagol wieder zu Sieghelm aufgeschlossen hatte, fragte er: „Sieh dir nur diese Straßenzüge an, Pagol – sind sie nicht prächtig?“ Die beiden liefen aus einer Seitengasse auf eine der rechtwinklig angeordneten großen Hauptstraßen zu. Große, teils drei oder vierstöckige Prachtbauten drängten sich dicht an dich aneinander. Kaufmannshäuser, Läden, Handwerker und wehrhafte Kasernen gingen ohne Platz zu verschwenden ineinander über. Hier kreuzten sich die Reichsstraßen 1 und 2, die am meisten genutzten und am besten ausgebautesten Straßen des gesamten bekannten Reichs. Wehrheim war, neben Gareth, der Nabel der Welt – zumindest aus Sicht eines jeden Wehrheimer Bürgers. Pagol reckte sein Köpfchen nach oben und betrachtete wohlwollend die bunt bemalten Gebäudefassaden. Auch wenn es noch sehr früh war, so waren die beiden Reichsstraßen immer belebt. Handwerker, Kaufmänner und Bürger liefen zielstrebig hin- und her. Einige Fuhrwerke standen am Rande der Straßen und kräftige Männer und Frauen hieften Säcke, Fässer und Kisten entweder herauf – oder herunter. Sieghelm und Pagol kamen an einer Gruppe Kaufmännern vorbei, die aufgeregt miteinander diskutierten. Einer von Ihnen hielt eine feine silberne Reisewaage und balancierte darauf etwas. „Drei Silber je Unze, und keinen Deut mehr!“ rief er. „Das ist nicht annehmbar. Bei den Oberburgheimers bekomme ich vier Silber, ihr wollt mich übervorteilen!“ Doch Sieghelm interessierte sich nicht dafür. Freute sich jedoch, wie selbstverständlich die Wehrheimer weiter ihren Geschäften nachgingen. Für einen Wehrheimer Bürger zählte es zur Normalität, dass Heere und Dämonen vor der Tür standen. Man saß soetwas einfach aus – und warum sollte man sich die Zeit die man saß nicht mit etwas Sinn stiftenden verbringen?

Pagol sah Sieghelm forschend an, so hatte er seinen Herrn noch nie gesehen. Er schritt leichtfüßig über die Pflaster der Reichsstraße. Blickte hie- und dort nach links und rechts, schmunzelte ab und an und – wenn man ganz genau hinhörte (und das konnte Pagol nunmal besser als alle anderen) – konnte man sogar ein melodisches Summen vernehmen. Pagol gab besorgt laut und sofort sah Sieghelm ihn an. „Was denn? Ist es nicht ein schöner morgen, Pagol?“ Sieghelm eher rhetorisch gemeinte Frage, ließ Pagol kalt. Er fixierte ihn mit einem durchdringend fragenden Blick. „Ich werde doch auch mal glücklich sein dürfen.“ argumentierte er aus der defensive heraus, doch Pagol ließ nicht locker. Sie umrundeten ein Fuhrwerk. dass mit großen ovalen Fässern, die leer aus dem großen Gasthaus ‚Bei Mutter Travine‘ gerollt werden, beladen wird. Sieghelm holte tief Luft, ein Zeichen dafür, dass er wohl zu einer längeren Erklärung ansetzte. „Wir stehen kurz vor einer bedeutenden und großen Schlacht. Nicht so groß wie die vor fünf Götterläufen, aber trotzdem, groß. Fast fünftausend Söhne und Töchter Darpatiens lagern auf dem Mythraelsfeld vor den Toren der Stadt und fast genauso viele Heerschaaren des Dämonenkaiserreichs laufen rastlos auf uns zu. Sie werden wohl in kürze den Dergel überqueren und in bälde kommt es zur Schlacht. Wir werden einen nicht unerheblichen Anteil daran haben. Ich werde unser Halbregiment – unser eigenes – ins Feld führen und bis ins Zentrum des gegnerischen Heerwurms vorstoßen lassen um ein Ei … kein normales Ei … dorthin zu bringen um eine Art Entzauberung stattfinden zu lassen. Die letzten beiden Jahre waren … sehr ereignisreich und hätte man mir dies vor zwei Götterläufen gesagt, hätte ich gelacht.“ Inzwischen standen sie vor einer der Stadtkasernen, zwei müde Nachtwachen kurz vor Wachwechsel hingen dort vor dem Kasernentor. Da sie den Ordensgroßmeister nicht erkannten, machten sie auch keinerlei Anstalten Haltung anzunehmen. Vom Innern des Kasernenhofs her schallten gebrüllte Kommandos auf die Reichsstraße. Pagol, der den längeren Monolog seines Herrchens nutzte um sich an der steinernen Kasernenmauer zu erleichtern, schüttelte seine kurzen Beine und starrte Sieghelm dann wieder an. Einer der Wachen, erwachte aus seiner lethargischen Haltung als er mitbekam, dass sich der Dachshund an der Kasernenmauer erleichterte. Sofort versetzte er sich selbst in eine belehrendere Haltung und stiefelte wie ein Lehrer der seine Schüler beim Spicken erwischt hatte zu Sieghelm und Pagol herüber. Er musterte Sieghelm kurz von unten nach oben, doch außer einen großen kräftigen Mann in schwarzer Unterkleidung mit lächerlich vielen Nästelbändern konnte er nicht erblicken. „Entschuldigen Sie, ist das ihr Dachshund?“ frug der Gardist mit anklagender Stimme. Sieghelm blinzelte als er in seinem Gedanken unterbrochen wurde und sah zu dem Gardisten mit den dicken Tränensäcken. „Ja, gibt es ein Problem?“ Sieghelm stemmte die Fäuste in die Hüfte und reckte seine Brust. Er war etwas größer und viel kräftiger als die Torwache. Als der andere Gardist bemerkte, dass sein Wachkamerad entgegen jeglicher Vernunft kurz vor Wachwechsel plötzlich einen Anfall von praiotischem Ordnungswahn zu entwickeln schien, erschrak er und war für den nächsten Moment in seinem inneren moralischen Kampf gefangen der da hieß: Wachstube und Auffälligkeitsbericht schreiben oder … Bett. „Ja, denn ihr Hund hat gegen die Kasernenmauer gepisst – und streng genommen ist das …“ begann die Torwache anklagend. „Streng genommen hast du auch nicht nur den Hauch einer Ahnung mit wem du es hier zutun hast, Torwache.“ Das letzte Wort dehnte Sieghelm so in die länge dass es schmerzte, zudem klang es so, als würde er es ausspucken wollen. Während der eine Gardist noch immer in seinem inneren moralischen Konflikt gefangen war, und der andere gerade die höchst selbstzerstörerische ‚Wer seid ihr denn?‘-Frage stellen wollte, holte Sieghelm erneut tief Luft um der der Torwache vorweg zu kommen. „Ich bin Sieghelm Gilborn von Spichbrecher, Ordensgroß …“ den Rest kennt Ihr bereits und ich erspare ihn Euch. Springen wir zum letzten Teil: “ … und das ist Leutnant Pagol, und selbst dieser Dachshund steht im Rang über dir, wenn der Leutnant also gegen eure Kasernenmauer zu … urinieren … gedenkt, dann tut er dies nicht in der Absicht sie herabzuwürdigen, sondern um sie zu veredeln.“ Die andere Torwache hatte sich inzwischen für das ‚Bett‘ entschieden und war wie von Sumus Leib verschluckt. Das einzige was man noch hören konnte war das laute Schlucken des Gardisten. Mit fiepsend dünner Stimme brachte er dann abbrechend hervor: „Einen angenehmen Tag noch, euer edler Herr Reichsritter.“ „Euch auch, Torwache.“ entgegnete Sieghelm mit überspitzt freundlichem Ton, drehte sich um, schnalzte mit der Zunge und ging.

„Also Pagol, wo waren wir?“ Die beiden gingen weiter auf der belebten Reichsstraße und wurden von einer frischen Windböe erfasst. Pagol tapste neben seinem Herrn und blickte ihn wieder durchdringend an, denn noch immer war Sieghelm ihm eine Erklärung schuldig geblieben.

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Protektorat

Sieghelm G. von Spichbrecher
Großmeister
Sieghelm Gilborn
von Spichbrecher

Es klebte noch Blut an seinen Händen, als sich Sieghelm von den Zinnen abwandte. Den abgeschlagenen Arm von Ser Geromar hielt er noch immer am Handgelenk fest, so dass das Körperteil des Paktierers schlaff herunter hing. Die Trennung vom Torso war noch nicht lange her, weshalb noch immer tiefrotes Blut aus der von Bothor grob abgetrennten Stelle am Oberarm auf die Steine sickerte. Er blickte auf seine rechte Hand. Sie war so voller Blut, dass das fahle Licht des Madamals sie zum Glitzern brachte. Er spürte auch Haare zwischen seinen Fingern, es waren die Haare des Burgritters, denn nachdem er seinen Kopf mit einem einzigen und mächtigen Hieb abgetrennt hatte, hatte er ihn am Schopf gepackt und bis hier hoch getragen. Als dann der Greif, reitend auf einem aus Alveran geschickten Lichtstrahl, heranflog, warf Sieghelm ihm den Kopf mit all seiner Kraft, aus einem Instinkt heraus, entgegen. Beim Sturz machte der Greif keinen einzigen Laut. Er war so grazil und vollkommen lautlos bei seinem Flug, dass das einzige Geräusch, das der Großmeister vernahm, das Knacken und Zerbrechen des Schädels war, als der Greif seine Krallen tief in ihn hinein trieb. Sieghelms junges Herz pochte ihm bis zum Hals, er hatte aus dem Stegreif eine pathetische und erklärende Rede an die Burgbewohner gehalten – es geschah eben nicht oft, dass ein fremder Reichsritter vorbeikam und den Burgherrn köpfte.

„Ser! Ser!“, erklang die Stimme von Perainius, als dieser die Wendeltreppe mühevoll hinter sich gebracht hatte und nun seinem Ritter laut atmend entgegen stolperte. „Perainius“, entgegnete Sieghelm knapp, sein Blick wandte sich von seiner blutverschmierten Hand ab, während er die darin verklebten Haare des ehemaligen Burgherrn zwischen den Fingern hin und her rieb. „Ser – die Bewohner der Burg – sie …“, Perainius‘ Stimme brach immer wieder ab, da er Mühe beim Atmen hatte, denn er war die Wendeltreppe so schnell er konnte heraufgeeilt. „… sie sind alle – auf die Knie gefallen – was ist passiert. Oh bei der Gebenden Göttin – geht es euch gut, Herr?“ Erst jetzt bemerkte Perainius die Unmengen an Blut auf der Gewandung seines Herrn. Im schwachen Schein, des sich hinter einer Wolkendecke versteckenden Madamals, glitzerten mehrere Stellen des Brokats nur. Er vermochte nicht zu erkennen, woher es stammte. Während Sieghelm seine Rede hielt und der Greif erschien, waren die anderen Ordensmeister inklusive Perainius im Rittersaal geblieben. Sie hatten folglich nicht mitbekommen was geschehen war. Sieghelm nickte nur und ignorierte die Frage des Jungen: „Der Himmel hat sich aufgetan und Ser Geromar wurde vom Herrn des Lichts selbst abberufen. Ich habe soeben ausgerufen, dass Burg Gryffenstein nun zum Protektorat des Ordens gehört.“ Perainius Mund öffnete sich, doch nur ein unartikulierter Laut drang heraus. Seine Augen öffneten sich und er blieb überrascht stehen. Perainius zwang sich dazu etwas zu sagen, doch seine Worte krochen nur zaghaft über seine Lippen: „Der Himmel hat sich aufgetan?“ Erneut nickte Sieghelm und fuhr dann fort, doch dieses Mal blickte er seinen Knappen direkt an. Er hob dabei den abgeschlagenen Arm des Paktierers an und deutete mit dessen leblosen Hand auf ihn. „Wir müssen zügig weiter und wir brauchen eine Vertrauensperson die hier bis zur Ankunft der Inquisition über die Burg wacht – die Menschen hier haben Führung verdient und wir dürfen diese wichtige Grenzfeste nicht ins Chaos stürzen lassen.“ Perainius hob die Hand, legte zwei Finger auf Sieghelms Handgelenk und schob die mahnende und zu jedem Wort zappelte tote Hand vorsichtig von seinem Gesicht weg, während er etwas angewidert zu seinem Herrn blickte. „Ja natürlich, Herr – ihr habt recht. Doch wir kennen hier …“, setzte Perainius an, wurde jedoch von Sieghelm jäh unterbrochen: „Du wirst uns hier vertreten … bis die Praioskirche hier ist, um aufzuräumen.“ Dem Knappen rutsche sein Herz, das bis eben noch bis an den Hals schlug, weil er so eilig gerannt war, nun herab bis in den Schoß. Würde das Madamal nicht ohnehin schon alles in ein fahles Aschgrau hüllen, hätte man sehen können, wie der junge Adelige schlagartig erblich.

Die beiden Darpatier stiegen dann die Wendeltreppe hinab zum Rittersaal, wo sich Nehazet, Jane und Bothor weiterhin mit dem Leichnam des Paktierers beschäftigt hatten. Unterwegs strich Sieghelm das Blut und die Haare von seiner Hand an den Mauern ab, was jedoch nicht viel brachte, da das Blut inzwischen zu großen Teilen getrocknet war. Den abgeschlagenen Arm übergab er an Perainius, denn er diente als Beweis – da das Paktzeichen darauf deutlich zu erkennen war. Die beiden Männer schwiegen während des Abstiegs. Sieghelm, weil er in Gedanken schon hinter den Sicheln war, um Galottas Schergen zu trotzen und Perainius, da seine Gedanken diesseits der Sicheln war und er mühevoll in seinem Gedächtnis nach den Lektionen seines Vaters kramte. Herrschaft, Verwaltung, Führung – und das alles von einer strategisch wichtigen Grenzfestung an den schwarzen Landen. Er wusste, dass er diese Nacht kein Auge zutun würde.

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Verwandtschaft

Sieghelm G. von Spichbrecher

„Sollten wir nicht Herrn Nehazet hinzuziehen?“ In Perainius Stimme schwang mehr Kritik mit, als es ihm lieb war. Er verlagerte nervös sein Gewicht ständig von einem auf das andere Bein. Der Ordensgroßmeister belegte seinen Knappen nur mit einem Blick, der so viel sagte wie: ‚Ich kann das auch alleine machen‘. „Er wäre bestimmt daran interessiert, dass ihr …“ „Ruhe jetzt!“ herrschte Sieghelm den Jungen an. Er wollte jetzt nicht darüber diskutieren. Eine schlanke Studiosa in einfacher weißer Robe schlurfte gelangweilt von einem Nebenzimmer an das Schreibpult heran, welches die beiden Krieger von ihr trennte. Mit aller Inbrunst, die eine junge Magiegelehrte zeigen konnte, die als Empfangsdame tätig sein musste, begrüßte Sie die beiden offensichtlich magisch unkundigen Männer: „Tach.“ „Seid gegrüßt, gelehrte Dame“, begrüßte Sieghelm die Magiekundige und hielt sich dabei seine Panzerfaust vor die Brust, um eine leichte Verneigung anzudeuten. Die Studiosa schnaufte verächtlich. „Zu viel der Ehre, eure Majestät“, ätzte sie. Sieghelm stockte. Perainius nutzte die Stille der diplomatischen Spitzen und ergriff das Wort: „Was mein Herr sagen möchte ist, dass ihr sehr wohl eine gelehrte Dame seid, weshalb ihr euch diese Anrede mit Sicherheit auch verdient habt, auch wenn ihr den Titel einer Adepta noch nicht tragt.“ Mit einem wachen Blitzen in den Augen, schenkte die schlanke Studiosa dem jungen Knappen einen anerkennenden Blick. Anscheinend hatte sie nicht damit gerechnet, dass während ihrer jeglicher geistiger Herausforderung entbehrenden Zeit als Empfangsdame, es zu einem lichten Moment kommen würde. „Ihr ehrt mich, eure Exzellenz. Was kann ich für euch tun?“, schob sie dann an den Ordensgroßmeister gewandt hinterher, während sie in Richtung des Knappen anerkennend nickte. Sieghelm, der nicht so ganz hinterher kam und noch dabei war sich innerlich zu überlegen, ob er die Frau für ihre fälschliche Anrede schelten oder freundlich rügen sollte, beschloss das eben Geschehene zu übergehen und auf die neue Anfrage zu reagieren. „Ich möchte zu Candidatus Voltan.“ „Candidatus Voltan ist äußerst beschäftigt“, schoss sie zackig abweisend heraus. “ … er steckt mitten in seiner Vorbereitung für die Abschlussprüfung.“ Sie machte eine kurze Pause, in der sich ihr Ton von gelangweilt abweisend zu überspielt ehrlich gelangweilt änderte. „Doch mit Sicherheit ist er bereit für eine wichtige Persönlichkeit eures Standes eine Ausnahme zu machen und euch zu empfangen.“ „Das … freut mich“, sprudelte es aus Sieghelm heraus, der sich erneut unsicher war, wie er auf die widersprüchlichen und zugleich schmeichelnden Aussagen der Frau reagieren sollte. Er entschied sich dafür, die Frau nicht zu mögen und sie im Auge zu behalten. Die Studiosa wandte sich nun mit schnellen Worten an den Knappen. „Den Gang entlang bis zum Ende, die Wendeltreppe hoch bis ins dritte Obergeschoss. Dort rechts und gleich wieder links – bei der Greifenstatue rechte Hand, zweite Tür. Bitte klopfen.“ Perainius nickte deutlich. „Mein Herr dankt euch. Ser, wenn ihr mögt, können wir los.“ Sieghelm belegte die Studiosa, die sich sofort nach der Beschreibung dem beschäftigten Sortieren von Pergamenten widmete, mit einem skeptischen Blick. „Dann voran, Perainius“, wieß er an und folgte seinem Knappen.

Die beiden Krieger erreichten zügig die beschriebene Tür. Perainius klopfte für seinen Herrn und stellte sich dann hinter ihm. „Momentum!“ rief eine junge männliche Stimme durch die Tür. Danach folgte für ein paar Augenblicke nur absolute Stille. Dann waren Schritte zu hören, die sich der Tür näherten. Sie wurde geöffnet, und im Türrahmen stand ein hochgewachsener junger und drahtiger Mann mit kurzen blonden Haaren in einer weißen Robe mit dunkelblauen Applikationen an den Säumen. Ein einfacher Seilgürtel schnürte die Hüfte des jungen Mannes ein, der eine gewisse Ähnlichkeit mit Sieghelm hatte, nur das dieser noch deutlich in der Pubertät steckte. Die beiden Männer schauten sich für einen Moment lange an, als ob sie nach etwas suchen würden. „Sieghelm?!“ platzte es dann aus dem Magierlehrling heraus. „Voltan?“ entgegnete Sieghelm seinerseits, er war sich nicht ganz sicher. Dann begannen beide breit zu lachen, sich in die Arme zu fallen und abzuklopfen. „Sieghelm! Ha! Du hier? Was machst du hier?“ Die Stimme des Burschen war kantig und laut, mittelländisch geprägt und eine Spur arrogant. „Nun ich, rette die Welt – was soll ich sonst wohl machen?!“ Perainius, der nur knapp jünger war, als der junge Mann, den sein Herr gerade umarmte, machte einen Schritt zurück, um den beiden genug Raum zu geben. Er belegte seinen Herrn mit einem verwunderten Blick, als dieser davon sprach ‚die Welt retten zu wollen‘.

„Ich bin gerade in der Stadt und dachte mir, ich schau mal bei dir vorbei. Ich wollte mal sehen, wie es dir so geht. Du stehst also kurz vor deiner Abschlussprüfung?“ Sieghelm musterte den Candidatus von oben nach unten.  „Ja, ich bereite mich gerade auf die Prüfungen vor. Da tritt mich doch ein Ochse, wie lange haben wir uns nicht gesehen?“ „Bestimmt sechs Umläufe – du warst da gerade noch Eleve.“ Die beiden Männer tauschten noch weitere Begrüßungsrituale aus. Voltan bat die beiden dann in seine kleine Stube, die er sich mit einem anderen Candidatus teilen musste. Zu dritt, oder besser gesagt zu zweit, redeten die beiden Sprösslinge der Familie Spichbrecher noch eine Weile miteinander. Perainius lernte in dieser kurzen Zeit viel über seinen Herrn, denn sie hatten sich beide viel zu erzählen. Vor allem aber, dass sie beide typische Darpaten waren. Laut und geradlinig, ehrlich, ein wenig verbohrt, aber dennoch ehrenvoll. Voltan erzählte von einer Lehrzeit an der Akademie Schwert & Stab zu Gareth, von seiner bevorstehenden Abschlussprüfung, aber auch von der Stimmung an der Akademie bezüglich der drohenden Gefahr aus der Warunkei. Der gerade einmal achtzehn Sommer zählende Bursche hatte durch seine intensiven Studien nichts von Sieghelms jüngster Entwicklung mitbekommen und war nicht nur überrascht, sondern auch hochinteressiert.

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Die Auswahl eines neuen Gefährten

Sieghelm G. von Spichbrecher

„Ich habe dich nicht nur mitgenommen, weil du ein Grünbacher bist“, sprach Sieghelm und klopfte seinem Knappen auf die Schulter, während er das Gatter zum Langstall passierte. Worauf der Ordensgroßmeister anspielte war das Gestüt, welches die Familie des Knappen seit vierzig Götterläufen führten. Perainius bekam kurz große Augen, konnte sich ein Prusten jedoch verkneifen. Wenn er sich selbst hätte einschätzen müssen, würde er sagen, dass er von Pferden kaum bis gar keine Ahnung hatte. Er hatte sich nie sonderlich für das Gestüt seiner Familie interessiert. Die Pflanzen, die am Rand einer Stallung oder aus dem Dung eins Pferdes wachsen konnten, faszinierten ihn da schon mehr.

„Deine Familie führt doch seit langer Zeit das einzige gräfliche Gestüt östlich des Ochsenwassers. So ein schlauer Junge wie du wird da doch bestimmt das ein oder andere aufgeschnappt haben.“ Wieder klopfte Sieghelm seinen Knappen ermutigend auf die Schulter. Perainius nahm seinen Mut zusammen und setzte zu einer Erklärung an. Da hörten beide das helle Bellen des Leutnants. „Pagol! Lass das – das Pferd will jetzt nicht spielen.“ Ermahnte der Ordensgroßmeister seinen Jagdhund. Dieser schaute jedoch nur missmutig zu seinem Herrchen und ließ dann widerwillig von dem Lattenzaun ab, wo er eben gerade noch seine schmale Schnauze durch einen Schlitz gesteckt hatte, um den dahinter liegenden Warunker Fliegenschimmel anzubellen. „Wisst ihr, Ser Sieghelm … ich bin …“ setzt Prainius erneut vollen Mutes an. „Ach stell dein Licht nicht unter den Scheffel, Junge! Du bist klug – und vielleicht wird aus dir noch ein passabler Krieger. Erinnere dich nur daran, wie es dir gelungen ist, zwei Hiebe des Oberst Alrik vom Blautann und vom Berg abzuwehren! Das kann wahrlich nicht jeder Knappe von sich behaupten.“ Perainius wusste nicht ganz welchem Gott er dafür dankten sollte, dass er die Schläge in der Buhurt abgewehrt hatte und wie ihn das – beim Namenlosen – dazu qualifizierte, die Qualität von Zuchtpferden einzuschätzen, aber ein bisschen stolz war er schon darauf. Allerdings packte ihn nun auch die Angst, seinem Herrn keinen guten Ratschlag geben zu können. „Ja, mein Herr.“ Hauchte der Junge resignierend. Er versuchte sich an ein paar der Fachbegriffe zu erinnern, die er gelernt hatte. Womöglich würde dies genügend Eindruck bei seinem Herrn schinden und es dadurch nicht auffallen, dass er eigentlich keine Ahnung von Pferden hatte.

Eine schlanke Zureiterin mit hohen Lederstiefeln, kurz geschorenem Haar und einem nicht zu übersehenden Damenbart trat den beiden Kämpfern entgegen. „Rahja und Rondra zum Gruße, euer Exzellenz – die Rittmeisterin hat mir bereits gesagt, dass ihr kommt.“ Die Stimme der Frau war krächzig, wie von zu viel Met und Rauchraut. „Ihr müßt Ricarda sein, Hauptfrau Walda von Warunk hat uns zu euch geschickt. Rahjas Segen mit euch.“ Als er die Begrüßungsfloskel aussprach bemerkte Sieghelm, dass sie einen Unterton besaß, den er nicht beabsichtigt hatte. Es klang eher wie eine ernst gemeinte Empfehlung nach einer Verschönerung. Doch glücklicherweise bemerkte die Zureiterin der Unterton nicht, oder sie ihn überspielte ihn gut.

Sieghelm ließ sich von Ricarda durch den Langstall führen. Der Großteil der Pferde waren Trallopper Riesen, aber ein paar einige Warunker und Norburger Riesen waren auch dabei. Ricards erzählte bei den Pferden welch edler Herkunft sie waren, welche Charaktereigenschaften sie besaßen und für was sie sich besonders gut eigneten. Leutnant Pagol strich dabei von Zelle zu Zelle und schnüffelte hier und dort an den Rückständen plattgetretener Pferdeäpfel. Perainius garnierte gelegentlich die Schilderungen der Zureiterin mit ein paar Fachwörtern die ihm einfielen, hielt sich mit direkter Empfehlungen jedoch zurück.

Nach fast zwei Dritteln des Stalls, und etwa vierzig Pferden, machten die drei kurz halt. Sieghelm hatte eine Frage: „Ihr habt zahlreiche prächtige Pferde. Die Geschichten, die ihr zu ihnen zu erzählen vermögt, sind wahrlich beeindruckend“, begann er lobend vorweg zu schieben. Ricarda baute sich auf, sie wusste, dass auf diese Worte nur ein ‚aber‘ folgen konnte. „Aber … wie kann ich wissen, ob das Pferd auch zu mir passt, wenn ich nicht einmal draufgesessen habe.“ Ricarda atmete tief ein. „Das ist so, euer Exzellenz, wenn ihr möchtet, kann ich euch ein paar der Pferde mit einem meiner Leute für einen Ausritt mitgeben. Ihr könnte sie dann nacheinander einreiten und sehen, ob sie zu euch passen. Wir haben im kaiserlichen Forst einen eigenen Reitparcour, den ihr entlangreiten könnt – er ist ausgestattet mit …“ Die Schilderungen der Zureiterin wurden von einem hellen Bellen unterbrochen. Sieghelm, Perainius und die Frau suchten den Boden nach Pagol ab, doch sie konnten ihn nirgends sehen. „Wo … ist euer Hund …“ fragte sie besorgt. „Ich möchte dieses Pferd dort“, sprach Sieghelm mit fester Stimme plötzlich, der mit einem Grinsen auf den Lippen auf eines der Pferde zeigte. Die Zureiterin blickte an Sieghelms Arm und Zeigefinger entlang zu einer der Zellen. Ein schwarzbrauner Rappe befand sich darin und auf seinem, einen Schritt und achtzig Finger hohen, Rücken saß mit heraushängender Zunge in stolzer Pose Leutnant Pagol. Der Hengst war ganz ruhig und gelassen, als wäre es ganz normal, dass ein gerade einmal Handbreit großer Jagdhund auf seinem mächtigen und breiten Rücken saß.

„Wie … ist er dort heraufgekommen?“ Entfuhr es der Damenbartträgerin perplex. „Der Leutnant ist ein guter Kletterer.  Ach und darüber hinaus ein noch viel besserer Tier- und Menschenkenner.“

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Eine denkwürdige Begegnung

Sieghelm G. von Spichbrecher

Der Bergkönig hatte gerade das Zelt verlassen und einen verstörten Gewinner des Turniers für Schwere Waffen zurückgelassen, als Schützer Rarik, der kauzige Krieger aus dem Hause Prutz, von seinem Posten vor dem Zelt hinein kam. Sieghelm hatte die Botschaft, dass das Bankett in die Thermen verlegt wurde, noch nicht ganz verdaut, da wurde er von seinem ergebenen Soldaten angesprochen: „Mein Herr, dort ist jemand vor dem Zelt, der euch sprechen möchte.“ Sieghelm stutzte und sah Rarik fragend an. „Hat er oder sie es nicht für nötig gehalten, sich vorzustellen?“ wollte er in einem fast schon belehrenden Tonfall wissen. „Nein mein Herr – er sagte nur, er möchte zu …“ Rarik unterbrach sich und schluckte, denn was er jetzt aussprechen musste, fiel ihm schwer über die Lippen zu bringen. „ … verzeiht mir Sir, aber dies sind nicht meine Worte, sondern die des Herrn draußen vor dem Zelt“, entschuldigte sich Rarik, der sichtlich beschämt war und herumdruckste es auszusprechen. Sieghelm senkte die Brauen, schüttelte die Verwirrung ab und streckte die Brust heraus. So hatte er seinen Schützer noch nie erlebt. „Sprich Rarik …“ sagte er dann im ruhigen aber befehlenden Tonfall. „Der Herr sagte …“ setzte der bärtige Schützer mit dünnerer Stimme erneut an, „ … er möchte zu Sieghelm Ochsenschwanz“. Sieghelm durchfuhr ein zuckender Schmerz im unteren Rücken. Ein Schmerz, den er schon lange nicht mehr gespürt und längst vergessen hatte. Unwillkürlich schob er beide Beine etwas breiter auseinander und verlagerte sein Gesicht gleichmäßig darauf. Sein Gesicht zeigte für einen kurzem Moment Entsetzen, gefolgt von einem noch kürzeren Moment der Freude, nur um dann in Ausdruck der freudigen Überraschung zu verharren. „Lass ihn ein, Rarik“, intonierte er. Rarik brauchte einen Moment um die Aussage seines Herrn zu verarbeiten. „Jawohl, Sir.“ Rarik deutete eine knappe Verneigung an und ging rückwärts aus dem Zelt heraus.

Nachdem der Schützer das Zelt verlassen hatte, blickte sich Sieghelm wie ein Kind, dass kurz bevor die Eltern ins Zimmer kamen noch zügig das letzte unaufgeräumte Spielzeug unter das Bett schieben musste, hektisch im eigenen Lagerzelt um. Er unterdrückte das Verlangen, den hastig hingeworfenen Wappenrock auf der Bank zusammenlegen zu wollen, und konzentrierte sich auf seine Haltung. Er war jetzt Ordensgroßmeister vom Orden zum Schutze der Schöpfung, es gab keinen Grund für ihn sich wie dereinst zu verhalten. Er musste sich wahrlich nicht verstecken. Er rief sich in Erinnerung, dass er gerade das Turnier der Schweren Waffen gewonnen hatte – nicht irgendein Turnier – sondern das alljährliche stattfindende Turnier in Gareth. Jeder, wirklich jeder Krieger, der was auf sich hält, träumte davon. Jeder Krieger war schon mindestens einmal dabei und hatte die ganzen Kämpfer bewundert, wie sie mit all den Waffen umgingen und sich gegenseitig im rondragefälligen Zweikampf miteinander duellierten. Und nicht nur das, Sieghelm hatte auch die Tjost, den Lanzenganz zu Pferd, gewonnen und er führte nun in der Gesamtwertung. Im Moment war er der größte und umjubelteste Krieger des ganzen Mittelreichs, zudem stand noch der Ritterschlag zum Reichsritter aus – eine der höchsten Ehren, die man als Absolvent einer mittelländischen Kriegerakademie bekommen konnte. Der Ritterschlag würde von der Regentin höchstpersönlich durchgeführt werden. Sieghelm hatte jeden Grund dazu stolz auf sich zu sein – und dann betrat ER das Zelt.

In das schwarze Zelt des Ordens kam ein gealterter, sehniger Krieger in einem schwarzroten Wappenrock. Ein grauer Haarkranz umspielte sein bares Haupt, welches von zahlreichen Narben übersäht war. Die ebenfalls grauen Brauen waren buschig und die Falten in seinem Gesicht waren in den letzten Götterläufen zu tiefen Furchen geworden. Auf seinem Wappenrock war die rotbrennende Lilie der Kriegerakademie der Feuerlilien zu Rommilys zu sehen. Ein Anderhalbhänder, dessen halbrunder Knauf und die schlichte Parierstange Sieghelm nur noch allzu schmerzlich in Erinnerung geblieben sind, hing fest auf seinem Rücken.

„In Feuer geboren, eure Exzellenz.“ sprach der Mann in einem tiefen Tonfall, welcher über die Jahre noch tiefer geworden war. In seiner Stimme war keine Spur von Bitterkeit oder Missgunst zu hören, was er sagte, meinte er ernst.

„In Feuer gehärtet.“ antwortete Sieghelm mit so fester Stimme wie es ihm möglich war, denn diese Begrüßungsfloskel war ihm noch gut in Erinnerung geblieben. „Es ist mir eine Ehre, euch nach so langer Zeit wiederzusehen, Meister Perainor.“ Der alte Mann war kein geringerer als Sieghelms alter Schwertmeister Perainor G. von Bregelsaum, Ausbilder für den Waffengang mit dem Anderthalbhänder an der Feuerlilienakademie. Perainors Blick wanderte innerhalb einer Sekunde durch den gesamten Zeltinnenraum. Sieghelm fühlte sich in seine alte Stube an der Akademie zurückversetzt. Damals wie heute gehörte es zum Teil der Ausbildung, dass die Schwertmeister auch für den ritterlich-traviagefälligen Umgang mit der eigenen Stube und der eigener Ausrüstung der angehenden Krieger zuständig waren. Sieghelm schossen sofort mehrere Makel durch den Kopf: Der Wappenrock liegt nicht ordentlich zusammen, der unsortierte Waffenständer, die Beinschienen sind nicht poliert, auf den Stiefeln ist Schmutz, die Schwertscheide hängt nicht … „Ich bin hier, um euch zu eurem Sieg zu gratulieren.“ Sieghelms Gedankenstrang wurde jäh unterbrochen. Der Schwertmeister trat einen Schritt auf Sieghelm zu und reichte ihm die rechte Hand und dessen Unterarm zum Rittergruß. In den ganzen vier Götterläufen, die er an der Akademie war, hatte er niemals den Rittergruß vom Schwertmeister angeboten bekommen.  Er blickte auf die ledernen Handschuhe des grau gewordenen Schwertmeisters – es waren immer noch dieselben wie damals – fein gegerbtes und zweimal gehärtetes Ziegenbauchleder. Wenn man damit einen Schlag mit dem Handrücken bekam, hatte man noch Tage danach die Nähte und Nieten als Abdruck im Gesicht. Sieghelm musste seinem Arm befehlen nach dem Unterarm des Schwertmeisters zu greifen, irgendetwas in ihm widersetze sich. Die Pranken der beiden Krieger umschlossen sich und ein lauter Knall durchdrang das Zelt als gegerbtes Leder aufeinander prallte. „Ich …“ hörte sich Sieghelm sagen „ … danke euch, Meister.“ Berauscht von dem Moment, war Sieghelm nicht Herr seiner Gedanken. Vor ihm stand sein alter Schwertmeister, härtester Ausbilder und größter Feind.

„Spart euch das ‚Meister‘ – die Ausbildung ist seit fünf Götterläufen beendet. Ich habe eure Kämpfe beobachtet – ihr schlackert auf euren Beinen noch immer wie ein Ochsenschwanz umher. Ich habe in den vier Jahren die ihr Schüler an der Akademie wart, vergeblich versucht euch das auszutreiben.“ Ein kurzes und süffisantes Lächeln umspielt die Lippen des Schwertmeisters. Erneut korrigiert Sieghelm seine Beinhaltung und versucht damit vergeblich der  ‚Ochsenschwanzhaltung‘ entgegenzuwirken. „ … doch offensichtlich …“ Setzt Perainor fort „ … begründet ihr damit euren ganz eigenen und offensichtlich erfolgreichen Kampfstil.“

Draußen vor dem Zelt musste sich Schützer Prutz ein lautes Lachen verkneifen, als er das Gespräche im Inneren des Zeltes verfolgte. Unter keinen, absolut gar keinen Umständen dürfe jemals jemand davon erfahren. Niemand dürfe es jemals hören, denn dann würde Sieghelms Kampfstil als die „Ochsenschwanzhaltung“ in die Geschichte eingehen. Dann kam plötzlich Knappe Perainius von einem Botengang zurück. „Hey Perainius!“ rief Rarik im Flüsterton und grinste dabei verschwörerisch. „Hör mal, ich muss dir etwas erzählen.“

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Ein Brief über Bier, Pfade und andere frohe Kunde

Sieghelm G. von Spichbrecher

Verehrter Traviahold,

der heilige Travinian möge auf dich herabblicken, mein geliebter Bruder. Ich wende mich an dich, um meine Gedanken zu Ordnen. Ich schreibe dir diese Zeilen gerade aus Punin, und zwar aus einem kleinen Anwesen unseres zaudernden Freundes Nehazet. Die Ereignisse zwangen uns rasch zu handeln und so schnell wie nur möglich hierher zu kommen. Wir mussten dafür dieses luftige Zauberwerk nutzen, mit jenen mich Nehazet einst aus Hammerschlag in den Balash geholt hatte. Du erinnerst dich bestimmt, ich erzählte dir davon. Doch eins nach dem anderen:

Die Probebrauung des „Roten Pilgers“, welches zu mir zukommen ließest, mundet wahrlich köstlich! Man schmeckt darin die Kraft und die Leidenschaft eines echten Darpaten! Vollmundig und würzig, so wie ein Bier sein soll. Sogar so gut, dass es selbst einem weintrinkenden Horasier mundet. Ja du liest richtig, einem Horasier! Genau genommen einem Inselbewohner, einem Zyklopäer. Sein Name ist Bothor und er wurde in unserem Beisein in El’Trutz von dem schweigenden Gott erwählt. Vielleicht hätte ich vorher erwähnen sollen, dass du dich setzen sollest. Ja auch hier liest du richtig. Wir haben einen neuen Auserwählten gefunden – er ist leider Horasier. Ich habe ihn zwar noch nicht streiten sehen, aber er scheint nicht ganz kampfuntauglich zu sein, da er von einer Kriegerakademie von dort kommen soll. Ich habe jedoch noch nie davon gehört, dass es dort überhaupt eine gibt. Wusstest du, dass bei den renommierten Feuerlilien einen horasischen Schwertmeister gibt? Sein Name ist Plinian von Kalarkis – ich hatte ein paar Lehrstunden bei ihm. Ich habe ihn jedoch nie richtig respektiert, da er einen undarpatischen Kampfstil hatte. Wir nannten ihn Aufgrund seiner Namens unter uns Schülern immer „Die Kakerlake“, wohl auch als Verballhornung, da er die ganzen Waschungsritualle viel länger fröhnte als alle anderen – doch ich schweife ab.

Ich offenbarte ihm seine Bestimmung. Dass er von nunan unserem Pfad zu folgen habe und es sein Schicksal sei, sich Borongefällig zu verhalten. Ich offerierte ihm auch die Aufnahme in den Orden. Nehazet und Jane sprachen sich jedoch dagegen aus, sie wollen, dass er sich selbst dafür entscheide und rieten ihm nach Punin zu reisen um den Patriarchen zu seiner Bestimmung zu befragen. Die nächsten Tage erhielt dieser Zyklopäer dann prophetische Visionen, welche später, von seiner Erhabenheit Bahram Nazir selbst als wahr eingestuft wurden. Oh an dieser Stelle möchte ich dich bitten – falls du es nicht ohnehin schon tust – dich zu setzen. Eine Vision offenbarte uns, dass die Warunkei dabei ist wohl einen Feldzug zu starten. Der Heptarch Rhazzazor ist erwacht und scharrt dunkle Truppen umsich. Ein Brief geht aus diesem Grunde auch deine Frau Gemahlin, der Anweisungen enthält über die sie dich bestimmt noch in Kenntnis setzen wird. Ich habe natürlich sofort der Reichsregentin geschrieben und sie darum geben die Frühlingsturnei, zu der ich eingeladen bin um zum Reichsritter geschlagen zu werden, abzusagen. Oh, das hätte ich wohl vorher schreiben sollen? Mich erreicht ein Schreiben vom Reichstruchsess Fingorn, der mich einlud an der Frühlingsturnei in Gareth teilzunehmen, um im Anschluss dann zum Reichsritter geschlagen zu werden – was aus politischer Sicht sicherlich interessant ist, aber darum soll sich deine Schwiegermutter kümmern. Dass ich zum Ritter geschlagen werde, und das auch noch von der Reichregentin höchstpersönlich, bei meiner Treu, das hätte ich mir in kaum erträumen können.

Grüß bitte deine Schwiegermutter von mir. Achso: Glückwunsch übrigens! Es freut mich, dass mein Bruder in bälde Vater wird! Ich schreibe dir wieder, sobald ich die Zeit dazu finde.

Ich verbleibe, mit rondrianischen Grüßen,

dein dich liebender Bruder, Sieghelm

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Gassi im Nirgendwo

Sieghelm G. von Spichbrecher

Im Phex 1027

An einer staubigen Straße im Nirgendwo ist nur das leise aber hastige Tapsen von kurzen Hundebeinen zu hören, welches nur vom gelegentlichen knarzen und metallenen Scheppern einer hochwertigen Metallrüstung übertönt wird. Ordensgroßmeister Sieghelm kneift die Augen zusammen, als er über die trockene und steinige Ebene schaut, während Pagol – sein treuester Begleiter – nach einem Ort ausschau hält den er bewässern kann. „Vermisst du auch die saftigen Wiesen Darpatiens, Pagol.“ beginnt Sieghelm mit nostalgischer Stimme das Gespräch – oder wäre ‚Monolog‘ das passendere Wort dafür? Pagol schnuppert vorsichtig an einer vertrockneten Pflanze. „Ich auch … “ raunt er. „Praios straft dieses Land mit einer schier unerträglichen Hitze. Die gebende Göttin versagt ihm ihr wohlwollen und lässt kein einzig anständig Kraut wachsen.“ Sieghelm wendet seinen verkniffenen Blick vom Horizont ab und blickt nach Pagol. Dieser scheint ebenfalls unzufrieden mit dem Ort und schaut seinerseits nach seinem Herrchen. „Vielleicht ist es dort hinten besser.“ spricht er und nickt in Richtung einer weiterer Steingruppe.

Hastig eilt Pagol an die Seite seines Herrchens, dabei hat Mühe er mit ihm mitzuhalten. „Was hältst du eigentlich von dem neuen – dem Zyklopäer?“ Der Krieger hält sich die Hand vor die Augen, um ohne die selbigen kneifen zu müssen zu Pagol schauen zu können. Doch der Dackel starrt nur schnurstrack nach vorne. „Hmm, vielleicht hast recht – es ist noch zu früh für eine Meinung.“ Nachdenklich stößt Sieghelm einen Kieselstein beiseite. „Der schweigende hat ihn auserwählt, wie es scheint. Ganz gleich was ich oder die anderen von ihm halten, es ist fortan sein Schicksal dem ihn vorgezeichneten Pfad zu folgen. Tut er dies nicht, wird sein Anker fallen und unsere Gemeinschaft vor größere Probleme stellen.“ Da das Gespräch plötzlich an Tiefe gewonnen hat, bleibt Pagol kurz stehen und schaut zu seinem Herrchen auf. Er legt seinen Kopf ein wenig schief als würde er eine Frage stellen wollen. „Verstehst du es nicht? Wenn dieser Bothor nicht seinem Schicksalspfad folgt, wird er ein Diener des Blutkaisers und wird fortan gegen uns streiten – wie einst Tornado.“ Der Blick des Hundes wendet sich ab, mit der Nasenspitze schnüffelt er an einem trockenen Büschel Gras. „Was? Ist dir das etwa egal?“ platzt es aus Sieghelm empört heraus, wobei seine Rüstung einen bedenklichen Quitscher von sich gibt. „Darüber hatten wir schon gesprochen!“ – wettert er in erhöhter Lautstärke hinterher. Doch Pagol lässt sich davon nicht irritieren. Seine Nase wandert von dem Grasbüschel zu einer vertrockneten Eidechse. Sieghelm fällt die Kinnlade herunter, perplex schaut er sich hilfesuchend nach Unterstützern um, die ihm bei seiner Meinung bekräftigen könnten. Doch als er bemerkt, dass nur er und sein Hund hier sind, konzentriert er sich wieder. „Hör zu …“ beginnt er im leiseren aber belehrenden Tonfall. Wobei er mit seinen Händen bedeutungsschwangene Gesten in die Luft, zur Untermauerung seines Arguments zeichnet. „Ich weiß, dass du der Meinung bist, dass es das Schicksal ist, dass manche Anker fallen MÜSSEN – da es uns im Kampf gegen den Blutkaiser dichter zusammenrücken lässt.“ Pagol wendet sich von der Eideche angewidert ab und tapst hastig um einen größeren Stein herum – Sieghelm eilt genervt und belehrend hinterher. “ … aber ich bin der Meinung, dass jedes Leben kostbar ist und wir es uns nicht leisten können die Jenseitigen zu stärken. Jeder muss gerettet werden, ob er will oder nicht! Und das können nur wir – bei Farmelors Schuppen – wenn er UNSEREM Pfad folgt!“ Sieghelm sticht beharrlich mit seinem Finger in einen in der Luft gedachten Pfad. Der Leutnant scheint inzwischen den Ort seiner Begierde gefunden zu haben und hebt an einem dicken und kantigen Stein seine Hinterpfote. Sieghelm, der ohnehin schon in der Hitze in seiner schwarzen Rüstung brütet – kocht nun vor Wut. Wohl auch, da es seinem treuesten Weggefährten kein bisschen zu interessieren scheint, was er da gerade gesagt hat. Er stößt einen wütenden Schnaufer aus, der fast einen Mindergeist erschaffen hätte, und dreht sich wütend zur Seite weg. Unglücklicherweise genau in Richtung der Praiosscheibe. Zuerst verkneift er wieder die Augen, doch durch seine aufkeimende Wut und seinem allgemeinen Hass auf dieses trostlose – von den Göttern verlassene Land – hebt er wieder wütent die Hand vor die Augen. Ein leises Plätschern unterstreicht die unidyllische Stimmung.

Leise aber hastige Pfotenschritte nähern sich dem Ordensgroßmeister von hinten. Dieser schmollt jedoch noch immer und badet sich gerade in seiner Wut. Für Sieghelm ist es unverständlich, dass seine Gefährten – und damit meint er Nehazet und Jane – ihm nicht sofort zugestimmt haben. Gerade sie, müssen doch wissen, wie wichtig ihre göttliche Queste ist. Dass der Wille des einzelnen nicht so wichtig ist, wie das Wohl der Gemeinschaft. Doch sie können es nicht verstehen – sie sind keine Darpaten, denn nur echte Darpaten wissen, was es heißt, nicht nur an sich zu denken, sondern für das Wohl aller im Mittelreich zu arbeiten. Sie sind Individualisten, die denken, dass jeder eine freie Wahl haben sollte. Freie Wahl? Das ist wider der praiosgefälligen Ordnung und führt unweigerlich zu Anarchie, Hunger und Elend. Und genau ist es was uns schwach macht – und ein schwaches Darpatien, ist ein Geschenk für ein erstarkendes Warunk. Solange es noch Darpaten gibt, die mit stolz stets einen Schritt mehr gehen als andere, die stets nicht an sich, sondern an die Gemeinschaft denken, werden die schwarzen Landen keinen Schritt Land gewinnen. „Keinen Schritt!“ zischt Sieghelm zwischen zusammengebissenen Zähnen wütend hervor und dreht sich dabei achtlos nach Pagol um. Der Dackel erschrickt, als sein Herrchen sich so wutentbrannt zu ihm wendet und macht einen Hüpfer nach hinten. Zuerst verängstigt, doch dann sich seiner Jagd-Erziehung ergebend, knurrt Pagol mutig zurück. Die Blicke der beiden treffen sich, und beide fletschen für einen Moment die Zähne. „Das letzte Wort ist noch nicht gesprochen.“ ermahnt der Ordensgroßmeister und macht dann auf dem Hacken kehrt zurück zu Karawane der Individualisten. Pagol bleibt noch einen kurzen Moment in der Angriffshaltung stehen und tapst dann ebenfalls wütend hinterher.

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Den Blick stets nach vorn

Sieghelm G. von Spichbrecher

Spichbrecher-Wappen-WeißDer Junker von Hochstieg saß auf einem alten Baumstamm und sah in das große Festfeuer. Der Waffenknecht des Edelmannes saß bei ihm, zusammen mit dem Dackel Pagol der sich großer Beliebtheit unter den zahlreichen Hexen erfreute. Der rondrianische Streiter hätte es niemals für möglich gehalten irgendwann zwischen knapp zwei dutzend Hexen zu sitzen und eindem ihrer seltsamen und vorallem ungöttlichen Rituale zuzusehen. Ansich sind die Hexen ja ganz friedlich – dachte er sich und versuchte über die Lehren der Zwölfgöttlichen Kirche nachzudenken. Der Schamanismus, die Scharlatanerie und die Hexerei waren die Kinder die nicht mitspielen durften, während die zwölf anderen lieber unter sich blieben und zu den anderen herabsahen als wären sie Kinder zweiter Klasse. Allmählich verstand Sieghelm weshalb die Zwölfgöttliche Kirche sie nicht mochte – sie waren emotionale und unkontrollierte Zauberer, die sich selbst nur wenigen bis gar keinen Regeln unterwarfen – gleich den wilden Tuzakern oder den barbarischen Ferkinas aus Mhanadistan. Derartige Gruppieren sind meist klein und leben in Abgeschiedenheit, was auch notwendig war, denn würden sie in die Dörfer und Städte gehen, müssten sie sich den dortigen Gesetzen beugen – wozu sie jedoch nicht bereit waren. Hexen, Schamanen und Scharlatane sind folglich Feinde einer geordneten und zivilisierten Gesellschaft – denn sie sind das genaue Gegenteil davon. Wären sie selbst jedoch zahlreicher, müßten sie auch einst Gesetze und Regeln schaffen. Sumudai – Sieghelms plötzliche Cousine – berichtete davon, dass derartige „Stämme“ selten mehr als 20 oder 30 Personen werden. Und selbst wenn es soweit war, würde sich eine neue Gruppe bilden die sich dann einen neuen Ort zum Leben suchen würde um einen neuen Stamm zu bilden. Und da ist der Beweis – derlei Zauberei sind für eine in einer großen Gemeinschaft lebenden Zivilisation nicht geeignet, ja Sieghelm ging sogar so weit für sich selbst zu behaupten dass sie sogar daran zerbrechen würden da sie durch ihre unkontrollierte emotionalität nicht in der Lage wären für Recht und Ordnung zu sorgen. Unterm Strich … war es also gut dass die Hexen hier in der abgeschiedenheit waren. Sie erhielten sich dadurch selbst, genauso wie es die Menschen in den Dörfern und Städten taten. Solange sich beide in Ruhe lassen, gäbe es keinen ärger – denn weder die einen noch die anderen haben ein Interesse – noch die Fähigkeit – daran mit den anderen zu leben.

„Ich werde dann mit den anderen tanzen … wollt ihr mitkommen?“ fragte Sumudai, die noch immer in der Nähe von Sieghelm saß und sich gerade aufmachte den Frauen und Männern die um das Feuer herum saßen anzuschließen. Sieghelm sah aus den Gedanken gerissen zu ihr und stockte kurz. „Oh, nein nein … geht nur, vielleicht später.“ Die junge Frau lächelte und begann dann sich rhytmisch zu bewegen und den anderen anzuschließen. Sieghelms Blick fiel auf Delia und Kalkarib – sie saßen zusammen. Delia trug ein grünes novadisches Gewand und saß brav neben dem jungen Wüstensohn. Der Junker mochte den arroganten Jüngling nicht sonderlich, er hatte allerdings auch nichts wirkliches gegen ihn. Es war schlichtweg seine Andersartigkeit, sein Glaube und dessen in Sieghelms Augen barbarische Kultur die ihn unsympathisch machten. Delia liebte ihn, da war sich Sieghelm spätestens nach der Traumwelt sicher – doch was fand sie nur an ihm? Der Hauptmann von Hammerschlag verstand es nicht – und er wollte es auch nicht. Solange sie glücklich war und es freiwillig tat, war es für Sieghelm in Ordnung.

Wenig später am Abend, Sieghelm hatte sich inzwischen dazu hinreißen lassen doch mit einer der Damen zu tanzen, kam es zu einem kleinen Ritual welches die die Hexen praktizierten. Es war so eine Art Tsagefälliges Erneuerungsritual bei dem man die Dinge die man wünscht hinter sich zu lassen symbolisch ins das Feuer warf um sich somit Glück und göttlichen Beistand für etwas neues zu erbitten. Nach und nach warfen die Männer und Frauen etwas in das große Feuer – Sieghelm sah zu wie Kalkarib Delias Besen zerbrach und mit ihr gemeinsam dem Flammen übergab. Er war nicht gerade sehr erbaut darüber, ließ es jedoch mit versteinerten Miene geschehen. Der Junker dachte nach: Würde auch ich etwas opfern können? Und wenn ja, was? Sieghelm war sich recht sicher, dass es der erneuernden Göttin es gefallen würde wenn er ihr zum Gedenken etwas opferte. Er sah sich um, und nach kurzer Zeit fiel sein Blick auf seinen Wappenrock. Das rotgelbe Wappen seiner Familie prunkte darauf. Sein Blick verhaarte darauf und er begann darüber nachzugrübelm. Plötzlich erschreckte er sich über sich selbst, als er sich dabei ertappte darüber nachzudenken das Symbol seiner Familie dem Feuer zu übergeben – würde es nicht ein Frevel sein? Immerhin fußte ein großer Teil seines Gedankenguts darauf, dass er ein Abkömmling der Adelsfamilie Spichbrecher war. Doch was hatte die Familie schon letztendlich für ihn getan? Zugegeben, sie hatte seine Ausbildung bei der Kriegerakademie bezahlt, welche der Grundstein für Sieghelms bisherige Laufbahn war. Doch war es nicht schon vorher sein Wunsch einst ein Krieger zu werden? Ein Streiter für die donnernde Göttin! Seit seinem plötzlichem Aufbruch aus Dettenhofen, war Sieghelms Leben ein selbstbestimmtes Leben geworden. Er hatte sich Ansehen und Titel verdient – und wurde sogar von der Leuin höchst selbst erwählt. Spätestens seit dem Erhalt von Custoris war klar, dass der Weg des Junkers in eine Richtung führte, den er ohne die Hilfe seiner Familie beschreiten musste. Sieghelm war und blieb ein Mitglied der Familie Spichbrecher, und er würde ihr auch auf immer treu bleiben und sie unterstützen. Fatas unentdecktes Land jedoch, würde er selbstbestimmt beschreiten. Dies war sein Leben, und sein Weg. Er war Sieghelm G., Wächter von Custoris

Donnerwacht GroßDonnerwacht

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Der erste Streich

Destiny

Spichbrecher-Wappen-WeißDas Blut schoss durch seine Adern, seine Hände umklammerten den Griff von „Custoris“ – seiner heiligen Klinge. Mit einem kräftigen Stoß trieb der Krieger die Spitze seines Schwerts in den felsigen Höhlenboden hinein, ging auf ein Knie und ging über in das Zwiegespräch mit seiner Göttin: „Herrin Rondra!“ stieß er voller Inbrunst aus. „Dein ist die Herrlichkeit des Kampfes, nach deinen Geboten überwand ich diesen Schwarzpelz, doch dir allein gebührt die Ehre des Sieges. Für Rondra!“ Und nur einen Lidschlag später, setzte er etwas ruhiger fort: „Ich rufe dich an Leomar der Löwengleiche – gib mir die Kraft nicht zu Verzagen und die Prüfungen zu bestehen die uns von der widernatürlichen Kreatur gestellt werden. Ich rufe dich an Hltûhar vom silbernen Speer, schenk mir deine Kraft durch die gegnerischen Reihen zu schreiten und dabei so unbesiegbar zu sein wie du es einst warst. Lasst mich nicht ohne euch wandern in diesem finsteren Tal, sendet mit Eure Kraft in euren und im Namen Rondras einen Donnerhall in dieses Tal zu bringen, auf das es daran erzittern möge. Für Rondra!“ Mit diesen Worten erhob sich Sieghelm wieder und ließ „Custoris“ schwungvoll in seiner Rückenscheide verschwinden.

Selten war Sieghelm so fokussiert wie heute, denn er wusste – nur der kleinste Fehler würde nicht nur seinen, sondern auch den Tod seiner Gefährten und der hilflosen Delia bedeuten. Er würde keinen Fehler machen, von jetzt bis zum Ende würde er funktionieren und ackern wie ein darpatischer Bulle. Die Götter stehen ihm und der Gruppe bei – er war sich sicher dass es keinen Zweifel daran gab hier zu bestehen. An die anderen Gewand sprach er mit pathetischer Stimme: „Ruht, meine Gefährten – morgen werden wir früh aufbrechen. Ich werde über euch wachen.“ Und mit diesen Worten, die keine widerrede duldeten, setzte er sich auf einen Stein sah den anderen dabei zu wie sie begann sich auf die Nachtruhe vorzubereiten.

Für Sieghelm war dies klar eine Queste der Götter. Delia war dabei nur ein  Strohpuppe – ein Mittel zum Zweck. Dahinter stand etwas viel größeres. Mit Custoris in seinen Händen gepaart mit seinem eisernen Willen, würde er vor nichts verzagen. Das Schicksal hat auch Nehazet wieder dazu gebracht. „Die Amulettträger gehören zusammen.“ – hatte die Hexe gesagt, und damit hatte sie wohl recht. Zusammen waren wir stärker als einzeln. An Azinas Seite zu kämpfen fühlte sich Sieghelm nicht nur wohl, sondern auch sicher. Sicherer als bei jedem anderen waffenfähigen. Genauso wie sich Sieghelm sicherer fühlte wenn er Nehazet und Jane hinter sich wusste. Doch was war mit den anderen Amulettträgern? Was wohl aus Matral, dem Träger des Boronamuletts geworden ist? Oder aus Niccolo, dem Träger des Tsaamuletts? Und wo waren die anderen? Praios, Ingerimm, Peraine, Phex …  ob sie wohl ebenfalls ein so Prüfungsvolles Leben führen mussten wie Sieghelm und seine Gefährten? Der Darpatische Krieger dachte über all dies nach während er zu dem Höhlenausgang blickte wo soeben eine Horde Orks durch das besiegen ihres Anführers in die Flucht geschlagen wurden. Sieghelm hatte es geschafft seinen eigenen Albtraum zu besiegen – was ihn umso mehr in seinem Glauben bestärkte dass nichts unmöglich war. Er würde noch einmal mit Jane sprechen müssen, sie hatte anscheinend den selben Traum wie er. Ob Bishdariel dafür Verantwortlich war? Oder vielleicht die Dämonin Liv? Sieghelm schätzte eher letzteres, denn es ist die Eigenart der Dämonen Angst und Zwietracht zu sähen. Geht ihr also nur in Ruhe schlafen, Liv wird euch in euren Träumen heimsuchen – doch dich Sieghelm wird sie nicht zu fassen bekommen.

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Die Geburt eines Namens

Sieghelm G. von Spichbrecher

Spichbrecher-Wappen-WeißSieghelm ritt zusammen mit den anderen in Richtung Firun, mit jedem Schritt den sie taten, wurde die Luft reiner und wohlriechender, denn der Weg führte in das Kaiserreich – bald würde er dieses für ihn leidlich gewordene Land verlassen. Sieghelm war froh, denn bald würde er wieder darpatische Wiesen unter seinen Füßen spüren können. Die Heimat war nicht mehr weit. Doch vorher galt es einen Abstecher zu Delias Heimat zu machen. ‚Nur einen Tag Umweg‘ hieß es. ‚Was sollte schon groß passieren?‘ dachte sich der Krieger. Mit vor Stolz angeschwollener Brust und Rondras ehrbarem Schwert mit dem bosparanischen Namen ‚Custos tonitrus honoris‘ auf dem Rücken, würde sich nichts und niemand mehr freiwillig in Sieghelms Weg stellen.

Die letzten Tage waren denkwürdige Tage – Sieghelm war nicht nur Sieger der Turnei, sondern auch noch Empfänger des prächtigen Anderthalbhänders, welches von der Donnernden selbst nach Dere gesandt wurde um nun endlich in den Händen des tapferen Streiters gehalten zu werden. Auch wenn er den finalen Kampf gegen den Rondrageweihten verloren hatte, so war es dennoch ein guter und ehrvoller Zweikampf zu Ehren der streitenden Göttin. Sieghelm hatte ihr seinen Mut, seine Stärke und seinen schier unerschöpflichen Willen nach einem ehrvollem Kampf unter Beweis gestellt. Sein Geist war rein, er war bereit ihr Schwert und Schild auf Dere zu werden und so lange zu Kämpfen bis das der letzte Tropfen Blut in ihren Namen vergossen wurde. Junker Sieghelm Gilborn von Spichbrecher war bereit – neuer Mut floss durch seine kampfgestählten Muskeln – bereit sich jedem Gegner entgegenzustellen den die Diener des Bösen ihm wagten entgegen zu stellen. Mit dem Anderthalbhänder in der Hand und dem Mut von hundert Kriegern in den Adern würde er stets vorrangehen, Sieghelms Rolle in dieser Welt war gezeichnet, sein Schicksal geschrieben. Nun war es an der Zeit diesen Weg zu beschreiten und dabei Ruhm und Ehre zu mehren, doch nicht im Namen des Hauses Spichbrecher – sondern im Namen Rondras!

„Ich brauche einen neuen Namen … „ flüsterte Sieghelm seinem Dackel Pagol zu als die Reisegruppe Unterwegs eine Rast machte. Die Heimat von Delia sollte nur noch wenige Stunden entfernt sein. Sieghelm saß auf einem Stein und strich mit der Hand andächtig über die Klinge des Schwerts. Die anderen waren gerade zu sehr mit sich selbst beschäftigt um den Monolog des Kriegers mitzubekommen. Selbst Rondrian, der neue Waffenknecht des Herrn war gerade etwas Abseits mit der Waffenpflege beschäftig. Pagol schnüffelte an der Klinge. „Nein, nicht für das Schwert … Pagol.“ raunte er leise. „Für mich!“ Pagol sah etwas verwirrt zu seinem Herrchen auf und legte den Kopf schief. „Mit dem ‚Donnernden Wächter der Ehre‘ in meinen Händen, werde ich nicht mir oder meiner Familie, sondern der Leuin Ehre bringen, und das kann ich nur wenn ich einen Kampfnamen habe und den Namen Spichbrecher ablege …“ Sieghelm strich wieder über die Klinge und schloss die Augen. Seine Hände umschlossen dabei die Schneide, er erspürte seine innewohnende Kraft, sein loderndes Feuer und seine donnernde, bebende Stärke. Mit diesem Schwert würde er über all jene die es Wert waren wachsam sein, bis die Leuin beschloss ihn zu sich zu holen. Ein Geistesblitz durchzuckte ihn – das war es! Sein neuer Name, er würde ihn fortan tragen. Mit ihm würde er der Herrin Ruhm und Ehre bringen: Heute war er geboren, hier auf diesem kalten Stein irgendwo im Nirgendwo zwischen dem Beyrounat Baburin und dem Königreich Perricum. Sieghelm stand auf und ging zu seinem Pferd, es war noch früh den Namen seinen Gefährten mitzuteilen, denn er würde ihn nur im Gefecht annehmen – doch dafür war es noch nicht an der Zeit. „Wir gehen weiter.“ rief er seinen Gefährten zu, die sich sofort aufmachten ihr Gepäck zusammenzutragen. Was zurück blieb war ein in den Sand gekritzelter Name: DONNERWACHT

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